Si me lo permitieran, pagaría muy buena plata por vivir (aunque sea por un par de horas) dentro de una canción de The Decemberists. A lo largo de cuatro discos y un puñado de EPs, Colin Meloy (cantante, guitarrista y autor de la enorme mayoría de sus temas) creó un universo plagado de piratas sádicos, bicicletas perdidas, callejones victorianos y suicidios por amor, un extraño amalgama aventurero de distintas épocas y latitudes en el que nada parece fuera de lugar. Y encima lo hizo armado de una delicadeza musical a prueba de balas.
Basten como ejemplo los cuatro minutos y pico de My mother was a Chinese trapeze artist (que se encuentra en el EP 5 songs del año 2001) , durante los cuales se repasa un enroscadísimo árbol genealógico que incluye guerrilleros franceses de pre-guerra y comunistas desertores apasionados por el punk-rock. Cuando Meloy nos confiesa que, a pesar de haber recorrido el mundo como marino a cargo de un brigadier que lo ganó en un partido de canasta, él hubiera preferido vivir como un simple panadero, nosotros no tenemos otra opción que creerle.
as canciones de The Decemberists suelen ser también bastante engañosas: aún cuando los acordes y arreglos remitan a la más pura alegría, siempre puede detectarse una corriente de angustia debajo de la superficie. Tal es el caso de Summersong (del disco The crane wife, editado hace muy pocas semanas), en el que las luminosas imágenes de una playa veraniega y la mujer amada son devoradas por una gran ola, mensajera de una tumba de agua.
sta misma dualidad macabra, quizás con mucho mayor ímpetu, se puede encontrar en mi canción favorita de The crane wife, con la que concluye esta humilde reseña. Se trata de The Shankill Butchers, una tenebrosa canción de cuna centrada en las andanzas de un grupo de asesinos en Irlanda del Norte.
They used to be just like me and you
They used to be sweet little boys
But something went horribly askew
Now killing is their only source of joy
'Cause everybody knows
If you dont mind your mother's words
A wicked wind will blow
Your ribbons from your curls
Everybody moan, everybody shake
The Shankill Butchers wanna catch you
Awake
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Solían ser igual que vos y yo
Solían ser dulces nenitos
Pero algo salió horriblemente mal
Y matar es ahora su única fuente de alegría
Porque todos saben
Que si no hacés caso a tu mamá
Un viento malvado soplará
Y hará volar las cintas de tus bucles
Todos a gemir, todos a temblar
Los Carniceros de Shankill quieren agarrarte
Despierto
A ver quién se anima a escuchar esta canción hoy a la noche, con las ventanas de su habitación abiertas de par en par.